剛到農村那會兒，我們這些知青心里都憋著一股火。一天到晚瞎折騰，攪和得村里雞犬不寧。於是，黨支部便命令政治輔導員組織我們學習。

政治輔導員60多歲，精瘦，穿一身老黑老黑的棉衣服，褲襠前面窩窩囊囊嘟嚕著一大塊。他來到知青宿舍，只是看我們一眼，便一聲不吭地蹲在炕邊抽煙袋。

“抽支這個？”“不，抽這個。”

知青們雖然在心里並不歡迎他，但還是爭先恐後地敬煙。

“抽不了洋煙卷。你們嚐嚐這個”他立起身，從腰里拽出一個塑料袋，扔在炕邊，“自家種的，上了點炕坯土，挺沖，就是要火；雞糞都換了工分；上麻醬渣子最好，沒地方淘換。”

我們沒有動那塑料袋，都使勁吸著自己的煙卷。

忽然，我想起書包里還有一包煙葉，便掏了出來：“嚐嚐這個吧。我哥從東北探家時捎的，沒人抽，勁大！”“嘿！辮子煙。”他眼珠子一轉，笑了，一臉的褶子。

他沒說話，慢慢裝了一鍋煙，點著，然後，一口氣嘬透了，半天，鼻子嘴巴竟沒冒出一點煙氣。

“咽了？”我們異口同聲地問。

他點了點頭，又裝了一鍋：“我年輕的時候跟人打賭，從炕頭到炕梢排了10個煙袋，挨著抽，哪個都不能滅，結果，掙了2斗麥子。”

又抽了幾袋煙，他的手開始發抖，冷不丁，嘴角淌出了口水……我們著急了，要去找赤腳醫生，他吃力地擺擺手，晃晃悠悠地走了。

第二天，我們見到他：“好了嗎？”“不礙事，瞧著你們這群離開爹娘的娃兒怪可憐的，逗你們樂樂。要是肚子里有食，抽那幾袋煙真醉不了。”他說著，眼珠子一轉，笑了。

我們誰也沒笑。

打那以後，我們安穩多了。